Wenn du bei Google Earth nach meinem Staudamm suchst, wirst du ihn als rund geschwungenes, kleines „r“ entdecken. Während ich auf der Seite arbeite, an der sich der Bogen vom Stab abzweigt, arbeiten Syrische Flüchtlinge am anderen Ende des Buchstabens. Eine eingeschworene Gemeinschaft, die sich als App organisiert hat.
Der Baustellenleiter, ein groß gewachsener, dem beide kleinen Finger fehlen, hat sie über den Google Play-Store gebucht, über alle Länder-, Steuer- und Sprachgrenzen hinweg, „totally practical, no paperwork, no problem“. Zu Beginn der Woche schimpfte und fluchte er dann, dass die Syrer erst einmal nicht mehr arbeiten konnten. Google hatte die App gesperrt. Violation of irgendwas.
„Siemens“, sagte er zu mir, sprach es Saimens aus, „you want to help out on the other side?“ Ich lehnte dankend ab, suchte mit ihm ergebnislos und stundenlang in allen Stores nach helfenden Apps. Zukerman, ich frage dich, soll ich mich hier mithilfe der Syrer als App neu erschaffen, damit meine Freunde in Europa mich herunterladen und bei sich tragen können? Lass mich ganz nach oben auf deinen Touchscreen, lass mich deine App sein, installier mich Baby.
Mein Gott Zukerman.
Was ich dir eigentlich schreiben wollte – der Teil des Staudamms, den die syrische App baut, kommt mir mit seinem Schatten immer näher, am Abend, wenn die Sonne untergeht. Angst habe ich, plötzlich in einem doppelten Schatten zu stehen, im Schatten der zwei Staudammseiten. Weißt du, was ein doppelter Schatten ist Zukerman? Ich kenne bloß doppelte Regenbögen.
Dein Vater erzählte mir von einem doppelten Schatten und meinte die Shoa. Wie geht es deinem Vater? Sag ihm, er soll japanischen Grüntee trinken. An den Hängen des Yarigadake würde auch Mila nicht Volleyball spielen. Vielleicht hilft ihm ja der Heart Rate Monitor aus dem Google Play Store, aber ich weiß, deine Familie lehnt Apps und Smartphones ab. Einen Staudamm würdet ihr so nie errichten.
Wo auch? Hamburgs Politik will die Elbvertiefung, keinen Staudamm. Zukerman, ich habe Angst vor den fehlenden kleinen Fingern des Baustellenleiters und ich glaube, dass sie im Doppelschatten auf mich lauern.
Yours,
Meter